Empezar a no morir

Las cosas nunca son lo que parecen ser.

Aquel día me desperté con un espantoso dolor de cabeza. Mi ropa estaba tirada en el suelo, bueno, al menos parece ser que me la había quitado, porque lo cierto es que no me acordaba de cómo había llegado a mi cama. Maldito Luis, qué coño nos habría dado aquella noche.  Al menos estaba en mi cama, eso sí. Tenía sed, mucha sed, la boca me sabía vómito y parecía que hubiera estado la noche comiendo corcho. Pero no me levanté, me puse boca arriba y observé el techo gris de mi habitación. Y empecé a recordar, lo primero que me vino a la mente fue Verónica. A pesar de mi estado no pude evitar tener una erección, ¡cómo me gustaba! Su largo pelo azabache, sus ojos oscuros, sus labios carnosos… sus labios. Recordé, y olí los dedos de mi mano, y los aromas dulces del amor me embriagaron. Con todavía diecisiete años mi experiencia sexual era nula, inexistente, y por una vez que había cruzado el límite, que había roto las reglas, roto las leyes, y ni me acordaba. Pero por Verónica habría hecho cualquier cosa, lo que fuera, entonces y ahora. Verónica, con su piel tostada, sus pequeñas y suaves manos, su piel… Verónica.

No sé cuánto tiempo pasé observando las musarañas pero cuando me levanté fui directo a la nevera. Me cagué en todo, no tenía agua, así que tuve que beber leche, no era lo mismo. Quedaba menos de un mes para que mi vida como ciudadano empezara. Me iban a poner el traje verde, todos los chicos de mi edad estaban entusiasmados con ello pero no era mi caso la vedad. A partir de ahora iba a empezar a dejar de morir. Sí, tal como suena. Hace casi ochenta años el químico halló un nuevo elemento. Un elemento que había venido del especio en un meteorito. Este tal Joseph Klose no sólo había descubierto un elemento milagroso sino que además era fácil de reproducir.

Nota: no sé cuando escribí esto ni hacia dónde iba la historia, mi cerebro la ha borrado de mi mente, pero bueno, aquí la dejo.

Sin amor

Todas las tardes Espe salía a pasear. Sola, sin nadie con quien hablar, sin nadie con quien compartir sus pensamientos, sus deseos, sus inquietudes. Y es que había perdido toda la ilusión, creía que ya no podía confiar en nadie, todo el mundo la había traicionado, no había nada que valiera la pena. Después de trabajar le gustaba pasear por el bosque, andaba por el sendero y llegaba al mirador desde donde se veía la puesta del sol tras las montañas que estaban al otro lado del pueblo. Allí en su soledad nadie podía dañarla, estaba segura y protegida de la malicia de la humanidad. Después de siete años de noviazgo había descubierto que José Antonio le ponía los cuernos con Pilar, su supuesta amiga de toda la vida. Luego había estado saliendo un tiempo con Aure, hasta que había descubierto que tenía novia. Manu y Toni no habían sido más que rollos, ella sabía que no eran de fiar, que no eran serios… y pasaban los años y seguía sola, sin nadie a quien amar, sin nadie con quien compartir. Y es que no se trataba de sexo, eso no era difícil, años atrás había tenido algunas relaciones de una noche con otros chicos, Matt en la discoteca, Álex que la invitó a su casa y el italiano en la playa de quien no recordaba su nombre. Pero ya estaba harta, eso no la llenaba, ya ni siquiera quería saber nada de ellos. Ya incluso pensaba que era su culpa, que era demasiado exigente, que ponía a los chicos un listón muy alto, pero es que lo único que quería era encontrar a un hombre que la amara tanto como ella a él, ¿era tan difícil?

Ya no aguantaba más, también estaba harta que los clientes, casi siempre viejos verdes, intentaran ligar con ella y luego su jefe… ese gordo seboso con mujer e hijos había tenido la poca vergüenza de insinuársele… el mundo de Espe se resumía con una palabra: decepción.

¿Dónde estaba el príncipe azul?, ¿y el caballero andante?, ¿el héroe que siempre salvaba a la chica en los cuentos, películas, libros que la habían acompañado durante toda su vida?

Pero todo se iba a terminar en unos minutos. Sacó de su bolsa el tarrito de los antidepresivos que tan poco la habían ayudado. Había muchos, iba a seguir el tratamiento pero de golpe. Estaba segura que era la solución. Sacó la botellita del agua. Se llenó la boca de pastillas, las masticó, tragó, bebió. Se la volvió a llenar, masticar, tragar, beber y así hasta cuatro veces, hasta que el botecito quedó vacío. El sol poco a poco fue bajando, escondiéndose de ella, pensaba que era patética y que ni el astro quería saber nada de ella. Un retortijón la sacudió, se agachó y se tumbó en el suelo, de lado retorciéndose de dolor, pero su mirada fija en el horizonte. El mundo empezó a oscurecer a volverse borroso. Escuchó a lo lejos un perro ladrar, a los pocos segundos el mundo se movió… no, alguien la estaba moviendo a ella pero ya no sentía su cuerpo, no sentía las manos que la sujetaban, las manos… las manos… de ¿Miguel?

Vio cómo su vecino la zarandeaba, le gritaba, ¡despierta!, decía, ¡Por favor, no te rindas!, escuchó. Miguel, aquel chico tan amable. Tan tímido. Se acordó de lo bien que la trató cuando se mudó a aquel barrio, le había traído aquel delicioso bizcocho para darle la bienvenida. Realmente siempre había estado allí, en todo momento. Le ayudó con el grifo de la cocina cuando este se estropeó. Después de haber roto con el capullo de Aure él le había traído un ramo de flores y le había dicho que ella valía mucho más que ese tipo. Miguel. No le habría importado encontrar un chico como Miguel para pasar el resto de sus días, trabajador, amable, cariñoso… Miguel… pero ya no podía escuchar lo que le gritaba, el mundo se apagaba, la terapia había terminado.

Mientras Miguel con el rostro cubierto de lágrimas y un cuerpo inerte apretado entre sus brazos gritaba ¡Te quiero!

¡Alto!

Era guapo, fuerte, tenía dinero. Era popular, querido, tenía mucho dinero. Circulaba en su flamante deportivo rojo de marca italiana y con un escudo con un caballo dibujado  en el capó a una velocidad superior a doscientos cincuenta kilómetros por hora. Sabía que en ese tramo de carretera convencional la velocidad máxima permitirá era tan solo de ochenta kilómetros por hora pero no había apenas nadie a esa hora, era guapo, querido, tenía muchísimo dinero. En una curva se vio obligado a reducir la velocidad y allí, pasándola se topó con la trampa. Un agente de la ley lo esperaba con la mano en alto. El popular, querido e inmensamente rico, cuya profesión era futbolista, colocó en su rostro la más amistosa expresión que tanto había ensayado delante del espejo. Con aquella mirada angelical en las discotecas conseguía que a las chicas se les cayeran las bragas al instante nada más verla. Bajó la ventanilla. El corpulento agente no pestañeó ante la mirada follachicas, no pareció percatarse en quién era.

-        Baje del coche – dijo simplemente.

-        Agente, sé que iba un poco rápido pero… – el policía lo interrumpió.

-        Baje del coche – su tono era frío e impasible – está usted arrestado.

-        Mire, soy Lionel Ronaldo de Lima…

-        Por mí como si es el Papa – volvió a interrumpir – le digo que baje del coche, no se lo volveré a repetir.

-        Mire – sacó de la guantera del coche un fajo de billetes - ¿no podría hacer usted la vista gorda?

A la media hora el futbolista estaba en el cuartel de la policía.

Al cabo de dos meses iba a haber un juicio pero como era quien era no lo hubo. Sí, perdió el carnet que al poco tiempo recuperó por ser guapo, querido y estar forrado de dinero. También tuvo que pagar una insignificante multa dada su nómina.

El agente frustrado cuya chulería típica policial había aplicado correctamente en esa ocasión pagó su desengaño con Manolo García Rodríguez, obrero de profesión, que viene a ser lo mismo, parado laboralmente e indefinidamente. Endeudado y con falta de recursos para mantener a su mujer (en paro) y a sus dos hijos. No tenía dinero para pasar la ITV del vehículo por lo que la llevaba caducada desde hacía varios meses, además de tener una luz de los faros fundida. Como no era tan guapo, ni popular y estaba en la ruina, la multa que le cayó lo hundió aún más. Se quedó sin coche por no poder pagar la inspección técnica y encima perdió la casa por el encadenamiento de desdichas.

Y colorín colorado, o en blanco, negro y escala de grises, este cuento sólo ha empezado. 

Una calle en medio del campo

Suena el teléfono, es una compañía telefónica. Ese día han tenido suerte y me han pillado de buen humor, así que les escucho para ver si me ofrecen alguna promoción interesante y mejoran el penosos contrato de fijo e Internet de la cual estoy actualmente afiliado. Me ofrecen jauja y acepto gratamente: el triple de velocidad y a un precio inferior al de mi factura actual. Como es habitual en estos casos el chico, con un melodioso acento de algún país de America latina, procede con los trámites burocráticos establecidos. Ésta ocasión no es diferente a las demás ya ocurridas anteriormente en otras compañías, ya sean de teléfono, luz, gas, etc. Al preguntar por el nombre de la calle en la que habito y al yo responderle que vivo en el campo y en consecuencia no hay calles surge el conflicto.

¿Pero tendrá que haber una calle?

Le repito el nombre de mi casa (que es lo que se pone en la casilla de Calle) y le vuelvo a decir que en medio del campo no hay calles.

Finalmente logro hacérselo entender (a duras penas) y le deletreo el nombre de mi casa, nombre algo complicado para los castellano-parlantes no familiarizados con el catalán que comparte con una ciudad de Barcelona en el que todos los años se celebra un festival de cine.

Pero el chico, después de introducir el nombre tal cual yo se lo he dicho me responde que no le sale en el ordenador, que no está en la base de datos, que tendrá que haber una vía o algo. Después de insistir consigo convencerlo de que con el nombre de la casa y de la zona, mas pueblo, apartado de correos, provincia y código postal es suficiente. A regañadientes lo acepta y me dice que mañana me volverán a llamar para verificarlo todo.

Al día siguiente me llama uno de los jefes de la central de Madrid, amable, atento, contento por tener un nuevo cliente a quien sacar pasta y atar a sus servicios. Pero al verificar los datos personales el viejo y familiar conflicto renace:

¿Pero tendrá que haber una calle?

Con paciencia repito todo el proceso del día anterior repitiendo lo mismo sintiendo una incómoda sensación de déjà vu. Pero al final dejamos el contrato cerrado, y al pensar en la trepidante (ridícula para la gente de ciudad) velocidad de la línea y la reducción de la factura me congratulo.

Al cabo de un par de días me llama una amable chica de la misma compañía y temo que la misma historia de la calle se vuelva a repetir, pero no es así, es peor. La famosa ampliación de la línea de la que me habían hablado resulta que no llega a mi casa por lo que todo esfuerzo anterior había sido en vano.

A las pocas horas suena de nuevo el teléfono, es mi actual compañía, que se ha enterado de mi intento de exilio a la competencia. Al preguntarme por mi satisfacción con el servicio recibido y al responderles yo LENTA Y CARA me ofrecen un descuento de 29,95 euros en mi factura para toda la vida… menos da una piedra.

Por cierto, si algún teleoperador, sea del país que sea lee esto: EN EL CAMPO NO HAY CALLES.

El famoso

David caminaba por la calle, altivo, recto, seguro; a cada paso que daba su media melena ondeaba la danza dorada de las estrellas. Todo su ser desprendía aroma a millones, su chupa de cuero, sus vaqueros con modernos desgarres, sus botas… Y tras sus grandes gafas de sol (aunque estaba nublado) observaba a sus inferiores, a sus súbditos, sus títeres. Observaba a las chicas como se ruborizaban al verlo, como se les caía la baba, casi podía sentir como se les humedecían las bragas a su paso. Con su prodigiosa voz, con sus quebrantes movimientos de cadera, con su divina belleza las había conquistado a todas.

Suspiró al ver una alocada adolescente abalanzarse hacia él.

Como me quieren.

Sus ojos se posaron sobre los bamboleantes movimientos de sus senos corriendo hacia él. Puso su mejor sonrisa, esa que también hacía que las madres de las adolescentes soñaran con él mientras hacían el amor con sus maridos. Abrió los brazos…

Pero no había visto lo que llevaba la chica en la mano, y cuando lo hizo fue demasiado tarde. El apestoso huevo ya resbalaba por su frente y ya se había mezclado con sus rizos de oro.

Bestia

La bestia se movía por el callejón arrastrando los pies, tambaleándose. Apoyó su espalda en la mugrienta pared y se dejó caer con todo el peso de la gravedad. De entre su demencia un atisbo de luz se coló y los recuerdos de su anterior vida lo invadieron. Los recuerdos de cuando fue humano, de cuando era un feliz albañil que iba todos los días a trabajar. Vivía felizmente con su amada esposa y su ángel, su princesa, su hija. Vivían en un cálido y espacioso apartamento en el centro de la ciudad. El mundo era perfecto, todos los días salía el arco iris, hasta que el nubarrón eclipsó el firmamento. El entonces hombre, había oído rumores pero no les había prestado atención, pensaba que a él no llegaría.

Pero la tormenta llegó a las puertas de su humilde y feliz morada. Poco a poco sus compañeros fueron cayendo, y cuando pensaba que todo mejoraría y que a él no le tocaría, la empresa quebró. Los números en la cuenta del banco del otrora hombre fueron disminuyendo y las broncas con su amada mujer nacieron. Pronto fue imposible pagar las facturas y la tensión en casa se hizo insoportable. La exorbitada hipoteca de casa, coches, home cinema, muebles de diseño, pronto fue imposible de pagar y poco a poco todo empezó a volar. Finalmente la amada esposa también voló, se marchó a casa de su madre después de una acalorada bronca, llevándose consigo a la princesa. El agresivo desahucio también cayó sobre las espaldas del abatido hombre y pronto se consolidó su transformación, lenta y dolorosa, para convertirse en una despiadada bestia en búsqueda de sus necesidades primarias.

Allí sentado, en el oscuro callejón junto al contenedor de basura, la bestia se durmió. A la mañana siguiente continuaría su camino, sin rumbo, sin sentido, sin esperanza.  

El frío de Carlos

Carlos era un chico normal y corriente que vivía en un humilde apartamento con su madre. Sus hermanos ya se habían emancipado y su padre, un hombre cruel y agresivo, había fallecido cinco años atrás, empezando con ello una nueva vida.

            Una mañana de finales de enero, el joven se levantó temprano para ir a trabajar un día más a la obra. Aquel invierno había sido muy piadoso y la calidez de los días se asemejaban más a una fresca primavera. Pero aquella mañana fue distinta. Carlos se levantó con el frío metido en el cuerpo, tiritando, contraído. Miró por la ventana y aunque el sol no había salido aún, había suficiente claridad para comprobar que el cielo estaba completamente despejado. Para ver si entraba en calor, el chico se preparó un dulce y cargado café con leche para desayunar y, aunque se quemó la lengua y el paladar, no consiguió desprenderse del gélido frío que le recorría todo el cuerpo. Antes de marcharse de casa comprobó que efectivamente no tenía fiebre.

Salió de casa, pasó por delante del restaurante chino que estaba junto su portal y saludó a la dulce Xiaoyan que como todas las mañanas barría risueña la acera.

-         Buenos días – saludó Carlos.

-         Buenos días – respondió la chica con una cálida sonrisa.

Llegó al final de la calle, a los cinco minutos llegó Paco con su coche, y ambos se fueron a trabajar al bloque de apartamentos que se estaba construyendo a las afueras del pueblo.

            Por la tarde Carlos llegó a su casa y seguía igual, no lograba quitarse esa ingrata sensación del cuerpo, ese intenso y gélido frío que empezaba a atormentarle. Ni la sopa caliente, ni la estufa, ni las mantas conseguían aliviarlo, y eso que el sol había brillado con fuerza todo el día.

            Por la noche apenas pudo conciliar el sueño, bajo kilos de mantas que le dificultaban el movimiento, su mandíbula castañeteaba con fervor.

            A partir de entonces eso se convirtió en una tortuosa rutina, en un sin vivir. Pasaban los días y el gélido malestar no cesaba. Fue a ver al doctor y no le encontró nada, se vestía con numerosas mangas, con ropa térmica y ropa de buen grosor y nada.

Finalmente cayó en una profunda depresión y pidió la baja en el trabajo. Los psicólogos tampoco le ofrecieron solución alguna. Los días trascurrían uno tras otro sin cambos en su desgraciada vida. 

 Y cuando estaba a punto de abandonar, cuando su mente le decía que no valía la pena vivir con tal sufrimiento, algo sucedió:

Sonó el timbre.

-         ¡Carlos, tienes visita! – informó su madre al chico que vivía bajo capas de mantas metido en la cama en su habitación.

La puerta se abrió.

-         Buenos días – dijo Xiaoyan con la sonrisa más brillante y cálida del mundo.

-         Buenos días – contestó Carlos después de titubear sentado en la cama.

Xiaoyan apartó las mantas y abrazó con todas sus fuerzas a Carlos. Éste la correspondió y ya nunca más volvió a tener frío. 

Desvaríos

El objetivo de todo ser vivo, es el hallazgo de la felicidad. De naturaleza soñadora, de niño pensé que de mayor sería feliz y comería perdices… bueno, no literalmente, mi condición vegetariana me lo impide, pero sí en el sentido global de la expresión. Pero creces, despiertas y la vida empieza a darte palos. El sueño del que no querías despertar se hace añicos y nada es lo que parece, nadie es como parece. Descubres que el ser honesto, tal y como hemos organizado la sociedad, no sirve de nada. Tal vez para atraer simpatías, incluidas también las de los estafadores. Sabes que tu vecino holandés, bajo su cálida sonrisa radiante de felicidad no tiene lo que tiene por ser un simple carpintero. También sabes que sus continuos viajes no son simplemente por ocio; y no eres el único que lo sabe, todo el mundo lo sabe. Entiendes que el mundo está corrupto, que tus vecinos están corruptos, que tu policía está corrupta, que tus políticos están corruptos. Un presidente no debería salir en las noticias, no debería ser tan popular, ser el protagonista; cuanto más sale peor empieza a funcionar todo. Luego piensas que lo que hace no es tan malo. Mucha gente insatisfecha de la vida tiene la necesidad de buscar algo que le ayude a desinhibirse; eso las ayuda, las hace felices, aunque solo sea por unos instantes, aunque no sea más que un espejismo. Y recapacitas, tú haces igual. Tú, en vez de tomarte sustancias ¿prohibidas? Lo haces sumergiéndote en alguna tele serie que sin remordimientos te bajas de Internet (si no lo hicieras no la verías) o jugando a los videojuegos. A veces sientes una necesidad incrementada de jugar a ellos y piensas que lo único que buscas es también desinhibirte. Tu compulsiva necesidad de coleccionar juguetes de los personajes que tanto te apasionaban en tu infancia (y aún ahora), que nunca pudiste tener; a sabiendas que con ello estas alimentando a una monstruosa empresa americana, que bajo su máscara de vender ilusión a los niños, los explota en sus diabólicas fábricas en China.

Pero de pronto encuentras a alguien que vuelve a trasladarte a tus inocentes sueños de la infancia y la adolescencia. Conoces a tu princesa, a tu religión, a tu diosa, un rayo de luz se cuela en tu vida y te aferras a la esperanza de seguir luchando por la felicidad. Ella te incita a hacerlo, ya no solo deseas tu felicidad, también la suya. Pero vuelves a despertar y recuerdas al mundo que ya sabias como era, que es como es. Porque ves a tu diosa, a quien te ha devuelto la ilusión, como empieza a marchitarse. Ves que el mundo es tan cruel que consigue que la más bella flor de todo el jardín se contamine, se oscurezca y el pesar la consume. Ahora tienes que ser fuerte. Más fuerte aún, a sabiendas que realmente no lo eres, que nunca lo has sido. Tu debilidad, tu inseguridad, tu lado oscuro la salpica a ella. Y debes luchar para que tu luz oculta bajo las tinieblas brille y haga resurgir la más hermosa de las sonrisas.

Pero el mundo es tal cual lo hemos hecho. Recuerdas la sonrisa de un niño que vive en la miseria, en algún país de los denominados tercermundistas, y a pesar de que apenas tiene comida a diario es más feliz que tú. Te sientes culpable… pero no quieres esa felicidad, no quieres la felicidad de la ignorancia.

Miras a tu alrededor y ves que tu frustración no es un caso aislado. Ves en el rostro de tus hermanos la pérdida de la ilusión. Mientras un amigo desea la muerte del suyo, otro la de su jefe.

Eso te lleva a pensar en el trabajo que tienes, que detestas y tienes que escuchar: al menos tienes trabajo, y aunque te hiera, tal y como están las cosas sabes que es verdad ya que el dinero que no quieres, lo necesitas. No porque quieras coches, ni casas, sino porque con él puedes comprar la libertad… ¿la libertad tiene precio?... ridículo.

Alguien te dice que si aprendes a reírte de todo serás más feliz, puede ser cierto, pero no quiero una felicidad hipócrita.

Sabes que no eres mejor que nadie, que eres como todos. Ni siquiera has sido capaz de educar a tu perro, que has tenido que ponerle una cadena privándole de su libertad, todo culpa de tu incompetencia. Si lo sueltas volverá a matar gallinas o a hacer algo peor, tú eres el único culpable.

Pero no pienso rendirme. Tal vez esto son solo desvaríos, pero el hecho de estar escribiéndolos me deja entrever un pequeño resurgir de mi esperanza, de mi luz. Porque no pienso rendirme, siempre y que mi princesa esté a mi lado seguiré luchando, luchando por ella, por nosotros, por el hallazgo de la felicidad. 

Pensando un Best Seller (zombies)

El tiempo no ha olvidado los seres clásicos del terror. Cada poco tiempo un libro, una película o una serie de televisión reviven a los monstruos que ya hacían temblar a nuestros abuelos. En ocasiones estos seres son transformados para adaptarse a los tiempos, a las exigencias del consumidor actual, cada vez más difícil de sorprender. Todos recordamos películas de principios de los noventa en los que los vampiros formaban bandas callejeras de macarras, también a principios e éste siglo salieron las películas basadas en cómics de la Marvel de Blade. En los últimos años la saga Crepúsculo, masivamente conocida en el mundo entero ha llevado a los vampiros al instituto y  la cotidianeidad junto a los hombres lobo; otro de los seres más populares del terror. ¿Quién no recuerda aquella serie de dibujos animados en la que un chico de instituto (vestido con una chaqueta de jugador de futbol americano) descubría que él y su respectiva familia eran hombres lobo. Aún se nos ponen los pelos de punta al recordad a Jack Nicolson con aquella cara de psicópata. Al terrorífico carnívoro lo hemos visto perdido en Paris y en innumerables sitios más haciendo una vida diurna más o menos normal y liándola por las noches.

En cambio, los zombies siempre han sido zombies. Estén más o menos ciclados, sean más o menos inteligentes, su personalidad es siempre la misma. Su único objetivo es comer carne humana, a ser posible, cerebros.

Propongo una modernización de dicha putrefacta criatura. Una trilogía de novelas (ampliable):

1. En el primero de los libros, un adolescente zombie iría al instituto en el que tendría que enfrentarse a las bandas de chicos xenófobos que lo odiaban por el simple estado de descomposición de su cuerpo. Por supuesto, también debería competir con el líder de una de las bandas más peligrosas para conquistar a la chica más guapa e inteligente (la única inteligente) del instituto. Pero claro, tendría que vencer sus problemas de pérdida de miembros y otras partes del cuerpo y combatir su putrefacción que le causaría grandes complejos (también por el mal olor) que finalmente vencería valientemente.
2. En la segunda parte el no muerto conseguiría ir a la universidad junto a su bella novia. Pero un estudiante extranjero, procedente de Egipto y cubierto de atractivas vendas se interpondría en su camino. La chica se vería inmersa en dudas y surgiría un triángulo amoroso llevándolos a todos al borde del precipicio. Al final ganaría nuestro no muerto favorito y surgiría la amistad con el estudiante forastero.
3. En principio, éste sería el libro que cerrase la saga. En el se vería a un zombie más maduro, más adulto, que ha conseguido entrar en el apasionante mundo de las finanzas. El ejecutivo zombie deberá enfrentarse a los despiadados hombres de negocios y ayudar a reflotar una empresa que ha sido saboteada. También veremos a los hijos semi-no muertos ¿? del protagonista. Finalmente triunfará y comerá cerebros de perdices con su familia el resto de su ¿vida?

Los componentes que he expuesto, en mi humilde opinión, son una buena fuente para escribir un Best Seller… o no. Yo por ahora no pienso hacerlo.

Cuento moderno

INTRO:

Les quiero presentar cuatro historias muy comunes, todas ellas inspiradas en hechos reales. Cuatro historias de cuatro familias de una planta de un edificio cualquiera de una ciudad cualquiera de nuestro país, tal y en la situación en la que se encuentra ahora mismo.

Érase una vez una fortaleza en la que habitaban multitud de ciudadanos procedentes de diferentes lugares del mundo, lejanos y cercanos, fríos y cálidos. Cada uno tenía su historia:

3ºA

Érase una vez un rey rico que había heredado grandes riquezas en las que se contaban fortalezas y grandes caudales. Pero el rey rico vivía triste y solo y su riqueza no lo consolaba. Su reina había fallecido hacía años y su único hijo se había ido a vivir a otra ciudad. El hombre rico se sentía solo y esperaba con impaciencia la muerte. Su heredero volvería a casa para enterrarlo y poner la fortuna a su nombre.

3ºB

Érase una vez un humilde príncipe y una humilde princesa. Un día encontraron una lámpara mágica (o un banco) que les concedió tres deseos. Una vivienda, un coche y un espectacular viaje al Caribe. Pero sobre la lámpara había una maldición, La Maldición de la Crisis Económica. Con el tiempo el príncipe perdió su empleo; el empleo mileurista de temporada de la princesa pasó de ocho meses a cinco y sus caudales empezaron a ser insuficientes para echar en la ranura de la lámpara. Ambos, que habían comido perdices juntos, empezaron a pasar hambre y a malvivir y la lámpara se fue tiñendo de rojo, camino a la ruina total para el resto de sus vidas.

3ºC

Érase una vez un jeque que después de haberse embarcado en un navío, habiendo sorteado todo tipo de obstáculos arriesgando su vida, viento, marea, mafias, policía, etc., había llegado al paraíso. Allí había podido prosperar hasta convertirse en un ciudadano más de aquel lugar. Había incluso podido pagar el billete de barco, sin trepidantes ni arriesgadas aventuras a su mujer, a sus dos hijas y a su hijo.

Todos serían felices, pero no para siempre. Un día La Maldición de la Crisis Inmobiliaria caería sobre ellos y el jeque se quedaría sin trabajo. El valiente luchador no permitiría que sus amadas mujeres (esposa e hijas) trabajaran. El hijo sería el primero en abandonar el gremio de los estudiantes y unirse a su padre en la lucha contra la malvada serpiente del paro. Las hijas también deberían abandonar sus artes intelectuales para pronto convertirse en concubinas de señores menores y todos rezarían a su dios para no perder la fe.

3ºC

Érase una vez una bella sirena que fue engañada y pescada por unos piratas (o mafiosos). Después de abusos, llantos, sufrimientos, dolor y sangre hallaría la libertad. Continuaría ejerciendo su canto atrayendo a los marineros con su belleza pero consiguiendo una vida más o menos digna. Pero el espejismo desaparecería y se vería obligada a volver al mar para dejarse devorar por los tiburones a cambio de un techo y comida para su hijo bastardo.

--

Pero sobre ellos, en el altillo, una niña llamada Pandora había dejado una caja. Alguien la había abierto pero algo había quedado en su interior, pero cuando lo descubrieran tal vez sería demasiado tarde para algunos…

¿FIN?…no, todavía no.

El final del camino

Después del frío de las lluvias del invierno, la primavera quería emerger un año más. Aquella mañana nos obsequió con un claro y cálido día. Como todavía faltaba para la hora de comer, decidí ir a pasear con la incansable Usha, mi perra, todavía una cachorra, cabezota, impaciente, enérgica.

Opté por la ruta que más frecuentemente tomábamos: seguimos el canino que pasa por el este de la casa, junto al pie de la montaña. Llegamos a una casa deshabitada que prácticamente está en ruinas. Sus propietarios viven en la ciudad y hace años que nadie ha vuelto por allí. Pasamos junto a los derruidos corrales por el sendero cuesta arriba apartando matorrales y evitando cardos cuyos pinchazos escuecen a rabiar. Saltamos el pequeño y antiguo muro y ya aparecimos en el caminito que serpentea por el interior del bosque de la montaña. Lo seguimos, en la fresca sombra, bajo el toldo natural que nos proporcionaban los altos pinos con la pinocha bajo nuestros pies. Finalmente, después de un tramo en el que debíamos apartar las ramas de matojos y setos que pretendían invadir el caminito, desembocamos en unas feixas (bancales). El bosque se cortaba de repente, la línea de los árboles tomaban una curva y empezaba una finca. Pequeños y estrechos bancales aprovechando el poco terreno llano allí en donde termina la montaña y empieza el valle. Antiguamente, los payeses usaban toda la tierra de la que disponían, cualquier trozo era bueno para cosechar, aunque solo fueran cebollas. Los terrenos formaban una gigantesca escalera que descendía de la sierra hacia el llano respetando el curso del torrente cuyo paso siempre había sido considerado, conscientes los antiguos habitantes de la isla, de que el agua pasa por donde debe. La casa estaba situada en uno de aquellos escalones con un único camino para acceder a ella sin pisar el campo.

De repente, algo llamó la atención de Usha que levantó sus orejas. La llamé, pero para no variar, dada su naturaleza de husky no me hizo el menor caso. La volví a llamar y nada. Trotó hacia el este por el interior de los bancales de tierra blanca, cuidados pero no sembrados; dirección que llevaba a la casa de la finca. La familia propietaria tampoco habitaba en ella pero, a diferencia de la anterior, la cuidaban y conservaban con esmero sin cambiar su belleza rústica natural.

Fui tras la perra y al traspasar un matorral lindante entre el bosque y el campo de cultivo, encontré andando entre las malas hierbas a una señora mayor. Iba ataviada con una gruesa bata de andar por casa de color azul, para protegerse del sol llevaba un sombrero de esparto (o algún material que lo simulaba) de propaganda de Budweiser, y calzaba unas zapatillas calentitas cómodas de lana y suela de goma. Ella desvió la mirada de Usha, que la olfateaba curiosa hacia mí mostrándome unos ojos perdidos. Sus labios dibujaron una sonrisa.

-         ¡Buenos días! – la saludé.

-         Buenos días – me respondió.

Su sonrisa en su boca hundida era amistosa aunque sus ojos perdidos mostraban atisbos de demencia. Le pregunté cómo estaba y me respondió que bien. Luego empezó a hablarme como si me conociera, pero no era así, yo era la primera vez que recordaba haberla visto, ella probablemente también. Me preguntó si el perro era mío.

-         Tienes que ir con cuidado porque corriendo con la fuerza que tiene puede hacerte caer, conozco a una chica que le pasó – me dijo preocupándose por mi seguridad.

Mis sospechas de que aquella dulce señora padecía demencia senil o alzhéimer se confirmaron. Me explicó que no sabía donde se había metido su hija. Eché un vistazo y vi a un señor y a una mujer que dos bancales más abajo recogían almendras con sus telas extendidas en el suelo y con las largas pértigas de caña en la mano.

-         Mire, están allí – le dije a la señora.

Su rostro me dijo que no sabía como llegar hasta allí. Era tan sencillo como retroceder hacia la casa y seguir el camino que descendía. Pero estaba completamente perdida. La anciana miró hacia atrás.

-         Debería volver a la casa que hace mucho calor y esperarles allí – le insté. Mi imaginación me torturó con la imagen de de la mujer cayendo de la pared hacia abajo. El primer muro hasta el siguiente bancal tenía más de un metro y medio de altura.

De pronto a la mujer se le iluminó la cara y recordó algo.

-         Un momento – me dijo.

Se acercó a un algarrobo caminando entre la hierba que le llegaba hasta la rodilla. Con los pliegues de su larga y gruesa bata formó una bolsa a la altura del vientre e introdujo un montoncito de algarrobas que había estado recogiendo hábilmente antes de mi llegada. Se acercó a mí y me los ofreció.

-         No es mucho, pero podéis llevároslo – me tendió los negros frutos.

-         No se preocupe señora, quédeselo para usted.

Pero insistió. Cogí las algarrobas con las dos manos y descubrí que eran del año pasado, estaban viejas, secas, en mal estado. Mientras le insistía que volviera a casa pensando en que no podía dejarla allí sola escuché una voz:

-         ¡Mamá! – sonó un grito unos metros más abajo.

Dejé las algarrobas en el suelo, encima de las piedras del muro y observé a la mujer acercarse. No le costó subir el primer muro y el segundo y mucho más alto tampoco necesitó mi ayuda.

A esa mujer sí la conocía, robusta de tez blanca, cara redonda y sonrisa constante. Rondaba los cuarenta años. Vestía con ropa holgada y llevaba un sombrero blanco. La había visto en la parada del autobús de la escuela llevando a su hija. Ella también me reconoció.

Después de saludarnos le expliqué que paseando a la perra me había encontrado a su madre allí por casualidad.

-         No se la puede dejar sola ni un minuto – me dijo, su normalmente rostro alegre reflejaba el susto que había tenido.

Nos despedimos y madre e hija se dieron la vuelta regresando a su casa. Usha, que estaba cazando lagartijas, y yo hicimos lo mismo. Pensé que probablemente no volvería a ver a aquella entrañable señora, pensé en como debía de haber sido antes de perder la cordura y pensé en cuánto tiempo más podría seguir en aquel mal estado malviviendo antes de su fin.

Todos deseamos una muerte en paz, mientras dormimos, tranquilos, sin que nadie tenga que sufrir por nosotros… pero eso es algo que no podemos elegir.

Me resulta inevitable recordar a mi abuela que también padeció esta terrible enfermedad y lo que tuvo que soportar mi madre.

Recientemente el escritor británico Terry Prachet (autor de las fantásticas novelas de Mndodisco) descubrió que padecía alzhéimer. Entonces decidió firmar una eutanasia asistida. Algunos pensarán que es un cobarde, yo personalmente creo que es un valiente que ama a sus seres más allegados. 

All Inclusive Chronicles. Episode II: Caribe Vice (balconing)

03:23h A.M. – HABITACIÓN 207, 2º PISO (HOTEL CARIBE)

¡Buuuf!, menudo subidón llevo. Los putos plastas de las habitaciones de al lado me están cortando el rollo. ¡Que os follen! Ja,ja,ja no lo van a conseguir, no me lo cortarán. Mis colegas también me dicen que me calle, vaya maricones de miera, que les follen también ¡que os follen! He cerrado la puerta y no pienso abrirles.

¡Me suda los huevos que tengáis niños!

No recuerdo muy bien como he regresado al hotel. Las pastillas que compramos al barman de aquel apestoso pub me han provocado un subidón de la ostia. Voy a salir al balcón a que me de el aire. ¡¡¡Aaaaah!!! Aire fresco. Estoy que ardo.

¡Que os jodan putos bastardos!

Que pesados son, no se callan.

¡La poli me va a tocar los huevos! No me asustan. Me están cortando el rollo. Me voy a ir de fiesta otra vez. Mierda, la escalera antiincendios está cerrada. Creo que el balcón no está tan alto. Voy a tirar la silla para comprobarlo. Joder, no veo muy bien pero no me ha parecido muy alto. ¡Vamos! Cojo un poco de carrerilla y ¡alehop!...

¡Joder, si esta alto! ¡No me puedo agarrar!

¡¡Aaaaaaah!!

¡Mierda, que dolor! Mejor me levanto y le llevo la silla al tío de la recepción. ¡Joder, como cuele! Me siento un poco mareado… me cuesta caminar recto, ¿porqué hay tantas escaleras para llegar a la recepción? ¿Qué me está diciendo el recepcionista? No me entero… mierda, me he caído… no puedo levantarme…

Abro los ojos, dos policías me están mirando, cierro los ojos…

Abro los ojos, oigo ruido… todo vibra, el ruido es una sirena…cierro los ojos…

Abro los ojos… una chica con un uniforme blanco me dice que ya me puedo ir…

Espero un rato. Otro rato más… no se cuánto. Me incorporo, ¡Joder! Me duele tengo una pierna escayolada, ¡Mierda! Me va a joder la fiesta.

Me levanto y me voy, paso de quitarme el pijama del hospital, me lo quedo, no me vendrá mal algo limpio, todavía me quedan muchos días de fiesta.

Basado en hechos reales. 

All Inclusive Chronicles. Episode I: SKY-Man John.

DIA 1

Después de un largo viaje en tren, taxi, avión y autobús, finalmente John, su mujer y sus hijos habían llegado a su destino. Un hotelito en una tranquila urbanización rodeada de mar con sus respectivas playas de aguas cristalinas.

Al llegar a dicho hotel, junto a medio centenar de familias, debían aguardar su turno en una larga cola para hacer el check-in y conseguir la llave de la habitación. Al ver la cola, John le dio los documentos a su mujer y se acercó al bar del complejo que estaba a pocos metros de la recepción. Por supuesto no iba a pedir nada, ya que había pagado por un todo incluido y hasta no tener la preciada pulsera no comenzaría la ardua tarea de engullir el mayor número de cervezas en tiempo récord.

Se llevó una grata sorpresa al descubrir que en la televisión tenían puesto El Canal, tenían puesto el SKY. Estaban retransmitiendo un partido de fútbol de la selección alemana sub-21 contra un equipo de un país asiático el cual desconocía de su existencia. Le sonaba de algo ya que creía haber escuchado el nombre de aquella selección oriental.

Se sentó en una butaca y hasta que no lo llamó su mujer no se movió de allí. Pero la llamada era importante, iban a darles las pulseras, las pulseras del poder.  Del poder pedir todo lo que quisiera.

Aquella tarde su mujer y sus hijos irían a un mercadillo hippie que hacían todos los miércoles. Él no iría, no se le había perdido nada en aquel sitio lleno de peludos, se quedaría para ver las noticias del SKY-Sports, más tarde vería el partido de cricket y el resumen de los partidos amistosos de preparación para el mundial de fútbol sub-21.

DIA 2

Cuando John se despertó, tenía un ligero dolor de cabeza. Había bebido demasiada cerveza la noche anterior. Su mujer y sus hijos ya se habían levantado y se habían ido a la piscina del hotel. Bajó corriendo a desayunar antes de que le cerraran el restaurante. Un cuantioso desayuno provisto de judías con tomate, huevos fritos, beicon y salchichas, entre otros alimentos energéticos, le trasladó el dolor de cabeza a la barriga. Así podía seguir bebiendo.

Después de haber pasado por el bar y haber cogido sus dos cervezas se fue a la piscina junto a su familia. Le habían guardado una cómoda hamaca en la que poder tomar el sol. Por el camino ya se había bebido una de las cañas y a los cinco minutos la segunda. Después de estar diez minutos tumbado en la tumbona, sin cerveza, el calor del sol quemándole la piel y el escándalo de los niños en la piscina lo estresaron. Así que fue al bar, cogió otras dos cervezas y se sentó delante del televisor. Echaban un resumen de los partidos de la NBA. De allí sólo se movería cada diez minutos para ir a por más rubia, y a la hora de comer, la cual no pensaba perderse.

DIA 3

Aquella mañana consiguió permanecer una larga hora tumbado en la hamaca. Debía coger algo de color para poder fardar delante de los compañeros del trabajo. Eso sí, su mujer se encargó de administrarle la cantidad necesaria de cerveza para no deshidratarse (o tal vez todo lo contrario). Luego volvió a su butaca birras en mano. Llegaba el fin de semana, la premie estaba por empezar y los programas de fútbol eran frecuentes.

DIA 4

Aquel día jugaba su Manchester. El mismo que llevaba tatuado en el pecho.

Su primer partido de pretemporada lo ganó a un equipo de la segunda división escocesa. Nada más y nada menos que 5 a 0. ¡Genial! Gritó en cada gol, los saboreó, los disfrutó, le llenaron el alma.

Por la mañana su mujer y sus hijos se habían ido a ver otro caro mercadillo, encima en taxi. No le hacía ni pizca de gracia que gastaran dinero, en el hotel tenían todo lo necesario. Pero bueno, si se iban mejor, así no le molestarían y podría estar tranquilo disfrutando de su gran amor.

DIA 5

Un día feliz. El Chelsea había empatado su partido contra un equipo recién ascendido a la primera división francesa. Perfecto.

Su piel empezaba a caérsele, la hora en el sol, dos días a tras, había sido perjudicial, a parte de una pérdida de tiempo; había aprendido la lección.

DIA 6

El resumen de todos los partidos de fútbol de los equipos de primera y segunda división de la premie, golf y rallies; día completo.

DIA 7

John bebió todo lo que pudo y más. Por la madrugada volvían a su frío y desprovisto de canal de pago hogar. También vio el boxeo, aunque fuese en diferido.

DIA 8 (ya en casa)

Al llegar al taller en donde trabajaba, un compañero le hizo la pregunta que John temía, le echó en cara lo blanco que estaba habiendo estado siete días en un lugar con tanto sol. Le respondió que había estado en la sombra. Y cuando le preguntaron por las paradisíacas calas se acordó de la victoria de su Manchester, del cricket, del buen juego de Tiger Woods, del básquet y de la cerveza, sintió una erección y contestó: LAS MEJORES VACACIONES DE MI VIDA.

Basado en hechos reales. 

Un momento de gloria

Mustafa se despertó, como hacía a diario, instintivamente a las cinco de la mañana. Abandonó el calor de su lecho, dejando sola a su mujer. Su movimiento en la cama carecía de fuerza suficiente para estorbar y despertar a su, ángel, era evidente la diferencia de tamaño entre ambos.

Miró por la ventana, no se apreciaban las estrellas, mal augurio, probablemente lloviera también aquel día.

Salió a los corrales para preparar a la mula, ponerle los cestos y llenarlos con los tomates. Dos días por semana, jueves y sábado, Mustafa bajaba al pueblo a vender sus frutos. Aquel año había tenido muy buena cosecha, pero la incesante lluvia amenazaba con el impedimento de su venta y posterior pérdida del producto. No podía ser.

Sus tres hijos se levantarían pronto para sacar a las cabras. Todavía eran demasiado pequeños para bajar solos al pueblo para ir a la escuela. Él había querido enseñarles el negocio de los tomates, pero Asma, su mujer, se había opuesto rotundamente replicando que suponía demasiado trabajo para el beneficio que sacaban de ello, y además los niños todavía eran demasiado pequeños.

A Mustafa no le gustaba que su mujer le dijera lo que podía o no hacer, él era el hombre de la casa. Sus pocos amigos se reían de él y tenía que soportar constantes humillaciones. Pero lo cierto, era que no se atrevía a contradecir a su corpulenta esposa, ya que era indiscutiblemente mucho más fuerte que él.

La chilaba, a pesar de su capucha, era insuficiente para tapar el gélido frío matutino. Se incrementaba a consecuencia de la nieve que cubría las cercanas cumbres de las montañas. Dos largas horas de camino le esperaban, descendiendo por un serpenteante sendero de cabras de pronunciada pendiente. La naturaleza virgen de los bosques y su aire puro despertaban los sentidos con sus fragancias.

Mustafa pasó con presteza por delante de la casa de su vecino. Lo odiaba. Lo odiaba por recalcarle sus defectos. A menudo, el vecino se ofrecía a llevarlo al pueblo en su coche, de ese modo, por el camino principal, se podía llegar en menos de una hora y media. Pero Mustafa consideraba que lo hacía para mofarse de él, que no lo hacía por gentileza, que así le restregaba su miseria. Lo cierto era que el odiar hacía más llevadera la humilde vida del vendedor de tomates. Le gustaba odiar, y en especial a su vecino. Era la única manera que conocía de expresar sus sentimientos negativos, que nunca exteriorizaba. Al menos así no hacía daño a nadie.

El cielo gris se juntó con el azul y blanco del pueblo y finalmente llegó a su destino. Abrevó a la mula en el río al que luego siguió el curso adentrándoos con él en las calmadas calles.

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Aisha cogió el teléfono, la modista les confirmaba que sus caftanes ya estaban listos, esa misma tarde podían ir a buscarlos. Corrió a avisar a su hermana Fátima. Las dos chicas habían venido de España, en donde residían, para asistir a la boda de su prima. Estaban muy emocionadas, la querían como una hermana, iba a ser un acontecimiento irrepetible. El viaje había valido más que la pena.

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Al lado de la maloliente alcantarilla, a medias encima de la calzada, se encontraba el peor puesto del mercado de la plaza. Mustafa miró al cielo, y en ese mismo instante una gota le cayó en el ojo. Maldijo lo maldecible y como castigo empezó a lloviznar. Los aldeanos que habían acudido al mercado empezaron a huir de la lluvia volviendo al calor del hogar. Pero Mustafa no pensaba irse, debía al menos amortiguar el permiso de venta en el mercado. Además, con suerte se iría su más directo competidor: un robusto señor de barba larga y negra cuyo puesto de tomates, con una magnífica colocación, eclipsaba el suyo. Lo miró de reojo. No, no se iba, así que decidió empezar a odiarlo. No lo conocía de nada, pero le apetecía odiarlo.

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¡Está lloviendo! le gritó Fátima a su hermana desde la ventana del dormitorio. Entonces decidieron coger el coche, a pesar de que la modista estaba relativamente cerca.

La lluvia se animó pasando a chaparrón. El chirrido del limpiaparabrisas incrementaba la tensión que sentían por la falta de visibilidad. Las dos hermanas, con la mayor al volante, Aisha, iban en silencio, escudriñando el exterior a través de la luna del coche. Con el sol ya escondido y la tormenta, apenas veían dos metros por delante. Decidieron aparcar en la plaza. Con nefasto tiempo pensaron que no habría mucha gente.

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Mustafa aguantaba como un valiente, inmutable, inquebrantable. Muchos de los campesinos ya se habían ido, incluido su nuevo rival, el señor de barba negra. Eso le animaba a resistir, aún habiendo sido su última venta más de media hora atrás. Para resguardarse de la lluvia permanecía bajo una cornisa y desde allí vigilaba el puesto. Miró el cielo de nuevo, parecía amainar un poco.

Entonces un coche con matrícula europea entró en la plaza. Iba muy despacio y lentamente aparcó en un sitio blando. Muy blando.

Mustafa miro a su alrededor, había más gente de lo que le había parecido a priori, ¡era su momento!, su momento de gloria. Levantó los brazos exageradamente y gritó ¡Mis tomates! Se acercó al coche repitiendo una y otra vez la misma frase.

Aisha bajó sobresaltada del coche, le estremeció la idea de haber hecho daño a alguien, pero su pie en vez de tomar contacto con el pavimento espachurró un tomate. Observó que una de las ruedas delanteras había hecho mermelada. Entró rápidamente y retrocedió un par de metros.

-         ¡Mis tomates! ¡Habéis aplastado mis tomates!

Mustafa por una vez en la vida se sentía observado, se sentía grande, medio centenar de personas lo estaban observando.

-         ¡Lo siento, lo siento!

-         ¡Mirad lo que habéis hecho! ¡Qué voy a hacer ahora!

-         No te preocupes, que te los voy a pagar.

Involuntariamente el rostro del vendedor se iluminó. ¿Pagar? Lo que parecía ser un mal día se estaba arreglando.

La intensidad de la lluvia había disminuido considerablemente, pero aún bastaban pocos minutos para acabar calado, por lo que Fátima observaba expectante la incómoda escena.

-         Te pago cinco kilos, creo que es más o menos lo que puedo haberte estropeado.

-         ¡¿Qué dices?! ¡si me habéis aplastado casi todo el puesto! Tengo que alimentar a mis hijos, ¡mis tomates! – el vendedor se sentía el amo de la pista, tenía intención de sacar buen partido de ello.

-         Pues entonces pésalo y te pago lo que realmente te he aplastado

Orgulloso del éxito, sacó una bolsa y empezó a introducir en ella tomates dañados. Tuvo que despegar algunos del suelo, y otros que parecían en buen estado, estando solamente manchados, también los metió. Y con todo, de repente Mustafa El Grande empezó a disminuir. Por su experiencia en el peso de bolsas, descubrió que el peso que sentía en su mano era inferior a lo estimado. No, ahora no pensó. Debía arreglar la situación, sus admiradores estaban pendientes, no les podía fallar.

-         Bueno, está bien, me pagas cinco kilos y todo arreglado – dijo diplomáticamente ahora.

Aisha sacó el dinero, vio el rostro del comerciante iluminarse. Pero ella no era ninguna tonta, y era consciente del motivo del cambio de actitud de aquel hombre.

-         Está bien, te pago lo que me dices, pero de todas maneras yo quiero saber el peso de la bolsa que tienes en la mano.

Los sueños de grandeza empezaron a desmoronarse.

-         No hace falta, con esto está todo arreglado – intentó salvar la situación Mustafa.

-         Yo quiero saberlo – y la gente de alrededor también quería.

Todos los ríos al final vuelven a su cauce. Los tomates aplastados tenían un peso que apenas superaba los dos kilos y medio.

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Aquella noche Mustafá regresó a casa abatido. Siempre hacía el camino de vuelta de noche, pero aquel día la penumbra era superior, se había adueñado de su cuerpo. Los dirhams extra no le proporcionaban ningún atisbo de luz. Sí, se había hecho famoso, pero no del modo que había querido. Mañana lo recordarían por otro motivo. Se resignó como siempre hacía, luego odió. De cena tocaba sopa de tomate.

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Mientras Aisha y Fátima regresaron a casa con sus caftanes nuevos. Aunque se había tomado su tiempo, la modista había hecho un excelente trabajo. Irían a la boda, radiantes. 

Inspirado en una historia real.

Malas influencias

Aquella mañana, el invierno nos dio tregua y el Sol nos gratificó con un calor primaveral. Juan aprovechó, y paseando, se acercó al Parque de la Paz. Metido en el interior de su abrigo, cargaba con Whisky, al que había adoptado recientemente. La madre lo había parido en la calle, y al ver a aquella inocente criatura se apiadó de ella y decidió darle la oportunidad de vivir.

Sentado en los bancos de hormigón, sintió el calor reconfortante en su rostro. Mientras, Whisky indagaba con sus pasos torpes, no más lejos de lo que le permitía la cuerda que llevaba por collar. Pronto, un niño seguido por su abuela, se acercó al tierno cachorro.

-         ¿Has visto al perrito? Que mono es, ¿has visto al perrito? – se repitió la señora ante el pasivo infante - ¡Qué guapo es!

Juan ignoraba a los transeúntes y permanecía con sus cavilaciones, con los ojos cerrados disfrutando del baño de Sol.

-         Vámonos – una voz masculina habló a nieto y abuela.

Cuando abrió los ojos los dos nuevos amigos de Whisky se habían marchado, y el perrito se había escondido bajo sus piernas.

-         ¿Qué pasa Juan? – un grave sonido, bajo pero de perfecta pronunciación surgió de una oscura sombra instalada a su lado.

Juan intentó ignorarlo, cerró de nuevo los ojos y continuó con sus meditaciones. El dulzón hedor procedente de su amigo le provocó un molesto picor en el bigote. La sangre empezó a fluir con más intensidad y las venas de su cuello se hincharon.

-         ¿Qué pasa Juan? – repitió el hombre sombrío.

-         ¡Que me dejes Manué! – explotó - ¡no quiero que vengas conmigo!

Si Manuel se exaltó lo disimuló muy bien ya que permaneció inmóvil, silencioso cual estatua. Dio una generosa calada a su cigarro y el humo se esparció en la cara de su enojado interlocutor.

-         ¿Qué pasa? – gruñó al fin.

-         ¡No te quiero conmigo! – continuó con su peculiar acento característico de los pueblos colindantes de las ciudades del sur del país - ¡que la gente no me da na!

Hubo una pausa.

-         La María le dice a gente no me de porque me lo gasto todo en vino. Porque me ven contigo.

Otro silencio.

-         Me ven contigo – continuó su monólogo Juan – y no me dan na. Que vas siempre colocao que así no puede ser. Luego la gente habla.

-         Me suda la polla – expiró Manuel.

-         ¡Que no Manué, que no. Que no tengo na pa comé. Que vas siempre colocao – siguió reprochando – que no puede ser. No tengo na pa come, que esto es muy triste.

-         ¿Qué voy todo el día colocado?

-         ¡Que si Manué, que no puede ser, así no llegarás a los sesenta. Todo el día colocao. Luego me ven contigo y también dicen que voy colocao, que no puede ser.

Manuel dio otra generosa calada y el humo ascendió. Ascendió hacia el cielo, como ascenderían pronto los malos humos de su amigo. Mañana se le habría pasado el enfado y juntos compartirían otro cartón de Don Simón. 

Basado en una conversación real en la que estuve presente.

Dolores (IV) Resurrección.

NOTA: Aunque el final de Dolores escrito por Alberto Batanero en su blog (PEQUEÑECES http://albertobatanero.blogspot.com/ ) me resultó realmente interesante, lo cierto es que al final me apiadé de la pobre Dolores y me condujo a escribir ésta, su cuarta parte. Espero que os guste.

Dolores despertó sobresaltada. Las sábanas estaban completamente mojadas debido al sudor, y el calor de la mañana augurando otro fatal día de agosto no favorecía al bienestar. Debido a tales temperaturas, llevaba varias semanas sin apenas pegar ojo, y las pesadillas le atormentaban el poco tiempo en el que se suponía que debía descansar. Aunque los sueños siempre empezaran inquietantemente placenteros, de tal modo que humedades bajas recién descubiertas (o tal vez olvidadas) se mezclaban con el sudor en las telas, siempre acontecían con un fatídico final.

Después de una reconfortante ducha, acercando la alcachofa a las zonas más sensibles y sintiéndose rejuvenecida por momentos, se puso su pamela y emprendió camino, al igual que siempre hacia, hacia la cafetería. Sus rítmicos pasos cada día reducían la velocidad, ¿qué le estaba pasando? Debía ser cosa de la edad. Durante años, aquella rutina le había hecho feliz. Desde que muriera su marido, esa había sido su actividad preferida, la que le inyectaba las ganas de seguir viviendo. Y es que su difunto esposo jamás le permitió entrar en ningún bar, ya que, según él, esos sitios estaban llenos de hombres indecentes y de miradas lascivas. Y precisamente ese era el motivo por el cual Dolores siempre había tenido curiosidad por ir. Pero había llegado demasiado tarde, ningunos ojos lascivos se posaban en ella, ¿quién se iba a fijar en una vieja? A demás, sufrió una tremenda decepción al comprobar que a las cafeterías asistía gente normal, hombres, mujeres, niños, incluso ancianas muchísimo mayores que ella.

De pronto alguien le dio un fuerte empujón.*

-         ¡Gamberro! – gritó.

Los jóvenes de hoy no tienen ninguna consideración, pensó, un chico corría apresurado apartando todo lo que encontraba a su paso. El único que valía la pena era Pepe, el camarero de la cafetería. Él era el único motivo por el que había elegido aquel establecimiento.

Pero algo había cambiado. Miró a través del cristal al joven Pepe. En sus sueños lo que empezaba con buen pie, siempre acababa torciéndose. ¿Sería una señal? Realmente no sintió ningunas ganas de entrar. Pepe era muy amble con ella, pero muy a su pesar, sabía que el chico era amble con todo el mundo, ella no era nadie especial, solo una clienta más que cada mañana se dejaba tres o cuatro euros en el bar. Así que dio media vuelta y se volvió a casa. Con el dinero con el que cada día se compraba el café, se acercó al quiosco y se compró el periódico.

Entró chorreando en casa, se quitó los zapatos, cuyos tacones tarde o temperan le darían un disgusto, y se sentó a la mesa a leer el periódico. Aquella mañana no desayunó, había perdido por completo el apetito.

Leyendo llego a la sección de contactos. Siempre la pasaba, pensaba que aquello era inmoral, ofensivo, indecente, pero… se sentía tan sola. Veré que hay pensó, no creo que haya nada malo en curiosear un poco. Encontró aquello completamente ridículo. La gente estaba loca. Loca y desesperada, como yo. Un anuncio le llamó la atención:

Chico de 23 años, discreto, atlético busca sexo gratis. Mujeres solas en casa no os abstengáis de llamarme, porque soy vicioso y adicto. No os arrepentiréis.

Llamar al…

Marcó y llamó.

Se sintió sucia, ruin vacía, sola…

Lloró.

Y después se sintió mejor.

Aquella mañana se despertó feliz. Lo sucedido ayer… ¿había sido real? O… ¿tal vez un sueño?...

Los recuerdos eran confusos. Se acordaba de aquel chico, ¿cómo se llamaba?... no era capaz de recordarlo pero no importaba. La verdad es que no era muy guapo, más bien era rechonchito, bajito y su cara estaba repleta de granos. Pero era joven, vigoroso y muy atento. Recordaba que habían estado hablando, al parecer no era español pero Dolores tampoco recordaba de donde era. Luego, fueron los dos juntos a la cama. El lecho con el que durante tantos años había dormido con su marido. El empezó a besarla con ternura. Ella sintió como fuerzas que creía extintas regresaban. No podía recordar los detalles, pero recordaba su viejo vestido de luto rasgado. Recordaba estar en la cama echada y sentir la húmeda lengua del muchacho recorrer su cuerpo, recordaba haber volado…

Se levantó y se miró al espejo. Se extrañó al ver en su rostro algo parecido a un sonrisa… le alegró encontrar una arruga nueva en sus mejillas. De repente se sintió joven. No era tan vieja, todavía podía vivir. Era Domingo quién había muerto años ya, no ella. Entonces se acordó de su cuñado. Aquel hombre solo y amargado que vivía en el pueblo. ¿Qué sería de Eustaquio? **

Esa misma mañana tiró todos sus vestidos negros. Luego se marchó para el pueblo a ver si encontraba a su cuñado…

ESTE RELATO HACE REFERENCIA A OTROS ANTERIORES. DIGAMOS QUE ES UN CROSSOVER:

Dolores:

1: http://pedrojescritor.blogspot.com/2010/10/dolores.html

2: http://enplataynegro.blogspot.com/2010/10/dolores.html

3: http://albertobatanero.blogspot.com/2010/10/dolores.html

*  Salchichón:

 http://pedrojescritor.blogspot.com/2010/10/salchichon.html

** El capitán Pescaporra:

http://pedrojescritor.blogspot.com/2010/11/el-capitan-pescaporra.html

http://pedrojescritor.blogspot.com/2010/10/la-casa-del-capitan-pescaporra.html