Bloke

El gigante permanecía inmóvil, nada podía turbar su profunda meditación. En el interior de una abrupta gruta de las montañas rocosas perdidas en mitad del basto desierto ni el ligero sonido del viento acariciando las rocas y produciendo un agudo silbido desconcentraba al guerrero. Ataviado con una túnica blanca con capucha, el hombre parecía un colosal fantasma cuyas sábanas bailaban al son del canto del viento. En contraste con su indumentaria el rostro y manos eran oscuros, muy oscuros, tostados por el sofocante sol del desierto.

De pronto algo turbó sus pensamientos, interrumpió su paz interior. Por el agujero de la bóveda natural de la caverna por donde entraba la luz, un mal aire entró. El oxígeno estaba contaminado por un olor dulzón. El hedor de la sangre. Se había terminado la meditación, se acercaban tiempos difíciles, así que cogió su descomunal espada que permanecía esperándole clavada en la entrada de la cueva en señal de no molestar. Se la ató a la espalda, cruzada, y se dirigió hacia su destino a zancadas pausadas pero firmes, rítmicas; cortas pero seguras.